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Nunca joguei nada

 - nem com os pés e nem com as mãos.

Era uma piada

 - só arrumava contusões

Era uma bagunça a pelada na rua ou no campinho

-Era o último a ser escolhido

–  Ah! Eles tinham razão

Não driblava

Não marcava

Era estaca presa ao chão

Mas sempre estava nos jogos coletivos

Não havia distinção.

Éramos todos amigos.

Quase irmãos.

[ Mas o que eu gostava de verdade era  outro momento.]

Ninguém nunca me alcançava

 – correr era comigo

Gostava de estar sempre na frente

 – transformando vento em ventania

Meus braços viravam asas

 – flutuava sobre o abstrato

– voava sobre os abismos.

Minhas pernas esticavam

- conseguia andar no ar

Nunca joguei absolutamente nada

                                    - mas adorava pensar que sim!

Paulo Francisco

Outro momento

Hoje, eu acordei com aquele poema antigo

que num dia nublado eu escrevi pra ti

Era um poema sobre o meu silêncio

sobre a minha tristeza

sobre o meu jeito de encará-la

e como tudo em mim era  fugaz

Lembra Maria?

Eram dores antigas – dores que iam e vinham

Ziguezagueando lento - alinhavando meu peito

deixando tudo estreito até não poder mais

Mas sempre que me encontrava assim

você aparecia e tentava me fazer sorrir

Lembra Maria?

Como gostávamos de ficar conversando

em madrugadas iluminadas por pontos azuis

Pois é! Acordei com aquele poema no peito

Acordei com vontade de vê-la

E... se não tê-la

sabê-la

Já me faria feliz.

Paulo Francisco

Palavra

Como posso escrever sobre o amor
sem mencionar o coração?
Como posso descrever a paixão existente
sem citar o desejo?
Impossível!
É com a palavra escrita que expresso com exatidão
sem vacilar os sentimentos guardados.
Está nela a mais pura declaração humana
E se às vezes me falta o ar
Também, às vezes, me falta a palavra.
Somos íntimos
Ficamos nus
Sem pudor
Posso despir-me diante dela
Sem a contemplação do rubor facial
É com a palavra gráfica que me defendo
É com a palavra glótica que acuso
Ferina como um punhal
Acalentadora como a mão materna
Palavra!
¨Mais que uma expressão linguística
É a expressão intima da alma humana.¨

Paulo Francisco

Claridade

Em dias transparentes
de paisagem limpa
de gente contente
de céu azul e telhados amarelos
de mar azul e barquinhos coloridos
não há mistério
não há tristeza
Não, não há
Não há Augusto dos Anjos
Não há poète maudit
Não, não há
Em dias transparentes
Não há Mautner
Não há Gullar
Não há Oswald
Não, não há
Em dias transparentes
há sol
há céu
há vento
Mas hás de ser diferente.


Paulo Francisco

Momento

Sim, Maria, eu estou triste.

Não é uma tristeza de hoje

uma tristeza repentina

que chega e pronto

Não, não é.

É uma tristeza antiga

que chega em datas importantes

em  dias comemorativos

em dias quentes/ em dias frios.

Digo-lhe que é uma tristeza necessária

Uma tristeza verdadeira e que só a mim compete.

Sim, Maria, eu estou triste.

É uma tristeza só minha, que vem e vai como nuvens

- um dia branca, noutro cinza.

E como elas: desaparece, se vai ao vento.

Ou simplesmente chora regando-me a alma

Sim, Maria, eu estou triste

- Mas passará certamente.

Paulo Francisco