caminhante

As manhãs de sábados sempre foram as minhas manhãs preferidas. Gostava de acordar preguiçoso sem o compromisso do dia. Gostava de acordar e saber que ainda havia em meu despertar a esperança do domingo.  Gostava tanto das manhãs de sábado como as madrugadas das sextas-feiras. Elas se completavam formando o oitavo dia – sim, as minhas semanas eram de oito dias.

Ainda gosto do sábado, mas não mais pelos motivos fúteis da juventude. Talvez, eu  goste pela nobreza do dia e do dourado que coroa as nossas cabeças. Gosto mesmo é de sábado raiado azulando o dia. Mas se chegar molhado, me guardo nas cobertas e leio poesias.

Hoje acordei com um sábado dourando telhados e esquentando calçadas. Hoje acordei preguiçoso querendo ficar. Queria deixá-lo lá fora para os pássaros e as folhas caídas. Mas o danado invadiu o meu quarto clareando tudo, tirando-me da cama e me obrigando a saboreá-lo como se deve.

De banho tomado, mochila devidamente organizada, segui sem destino. Gosto de caminhar por aí sem o compromisso de chegar. Sigo em frente sem destino certo, os meus olhos clareiam os caminhos que os meus pés desejam seguir.

Talvez essa minha mania de andar por aí sem o mapa do tesouro, seja uma maneira de voltar ao tempo de moleque aluado que se perdia em pensamentos tolos e perguntas vazias.

Faço o meu caminho sem pedras. Ando lento sem medo de perder a corrida.  Observo as copas das árvores em busca de pássaros e micos. Sigo os veios das cascas das árvores à procura de seres escondidos. Aguço os meus ouvidos para distinguir os sons que o vento carrega.  

Têm sábados que me premiam com a gentileza de uma natureza colorida.

Têm sábados que me afagam com o sopro do vento carregado de cheiros de flores.

Testemunhei a beleza de um céu azul através do espelho d’água.

Gosto dessas transformações, desse respirar invisível, dessa teia alimentar, desse ciclo biológico, desse ciclo de vida.

As manhãs de sábados sempre me foram as preferidas. E nesta manhã passei de observador a observado. Estava sendo vigiado por seres escondidos. Percebia que entre as folhagens e nas copas das árvores existiam olhinhos diversos me acompanhando por toda trilha.

Eu estava visível aos olhos camuflados da natureza.

Hoje, fui presenteado com a claridade de um sábado de outono que há muito não existia.

Pois, quando dei por mim, eu estava sendo observado por Deus através dos olhos de seus filhos.

Paulo Francisco

infância

O alecrim enfeitava o caminho até chegar à sua casa. Gostava da roseira branca logo no portão. Tinha capim-limão, funcho ou erva doce, boldo, cidreira, malva e outras mais.

Era verde o seu quintal – um quintal medicinal. Cheirava a floresta em pleno subúrbio do Rio.

Tinha hortelã, salsa e cebolinha na lateral. Tinha romã num cantinho e espada e lança de São Jorge em outro lugar.  O tomateiro de fruto pequeno e doce era o mais cobiçado pelos moleques que ali frequentavam.

Nos fundos da casa, as árvores frutíferas: Nêspera, Cajá-manga, Manga-espada, Jamelão, graviola e goiaba rosa. Adorava a casa de meu amigo. Era tranquila, era descanso em dias de sol.

O seu quintal era alimento em tardes famintas e curativas em dias febris.

Nossa rua de asfalto escondia os quintais das casas mais antigas.

- Coooooorrrre! Ela está vindo!!!!!!!¨

Saíamos às carreiras com as blusas lotadas de frutas roubadas da casa de uma Senhora (Não me lembro de seu nome) que preferia ver o fruto apodrecer no chão a oferecer para nós, meninos da rua, simplesmente pelo fato de jogarmos bola próximo ao seu portão.

- ¨Moça devolve a bola aííí, moça!¨

Implorávamos a devolução da bola mesmo sabendo que era em vão. Pois, quando voltava, voltava furada, rasgada pelas mãos da bruxa encrenqueira que falava palavrão. A solução era uma vaquinha e uma bola nova para o outro dia de sol. Se fosse hoje, gritaríamos: somos brasileiros, não desistiremos nunca! Éramos moleques e ríamos de sua irritação.

O meu amigo era diferente. Ele sentava conosco em seu portão e nos contava histórias, nos dava conselhos e nos incentivava a estudar. A bola nunca caía em sua casa e nunca roubamos uma fruta sequer de seu quintal. Não precisávamos de atos ilícitos num lugar que nos dava total liberdade pra entrar.

Não sei onde esse meu amigo está. Mas sei onde ele foi enterrado. Não sei se no seu caminho agora, tem alecrim dourado, rosas brancas e frutas doces. O que sei de verdade é que ele ficou plantado em meu coração.

O meu amigo tinha a idade de ser meu pai. Mas Deus achou melhor ele ser somente o meu melhor amigo.

Deus sabia o que estava fazendo.

Paulo Francisco

P                       o                                            r                              

                                                                                                      c                                      

A      

                a                             F                    n                      c

                        u                             l                              a                                             i

                                                                              n             s                              o

´                                                                                                                                            r  

                                   a                                                                                                                         

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                             j             

                                               o

Não é nada demais

é

só o meu nome

solto ao vento

tatuando nuvens

e

alfabetizando o céu.

Não é nada demais

é

só o meu nome

voando solto

feito um passarinho

a

brincar  no azul do céu.

Não é nada demais

é somente a lembrança

de uma infância solta, livre

de pipas coloridas

num  céu azul como o seu.

Paulo Francisco

pausa

Não há telefonemas

Não há campainha

Não há emails

[Mensagens instantâneas?]

Não,

não há.

Não há nada.

Nem um inseto verde

Nem um inseto marrom

Nenhuma bruxa pálida

Nenhuma formiga vermelha

Não,

não há

Não há nada além

do silêncio enorme

entre mim e a poesia.

Paulo Francisco

sinfonia

Manhã dourada

de fundo azul

Manhã manhosa

de poucas rosas

Manhã de outono

de poucas pétalas

Manhã sonora

de vento brando

e muitos gritos

de folhas mortas.

Paulo Francisco